Del terremoto, di morti e feriti, di share e peluche, di registi e principi e cuochi e premier tra le macerie, di lego e sabbia, di vignette e dentiere, in Abruzzo.

«Non è un caso che in Ilaria Alpi appaia Mauro Rostagno e che in Mauro Rostagno apparirà Peppino Impastato. Alla fine queste storie sono intrecciate e vogliono comporsi come una trilogia. La storia di Rostagno chiude molte delle esperienze attraversate anche da Peppino e Ilaria. La sua vita attraversa 40 anni di storia d’Italia, di cui lui ha vissuto i più importanti momenti: dal ’68 a Lotta Continua, dai centri sociali ai movimenti, dalle comunità di recupero per tossicodipendenti alla lotta antimafia. È una figura molto rappresentativa di quello che viveva l’Italia di quei decenni». Lo sceneggiatore Marco Rizzo è stato intervistato dal mensile Narcomafie sulla vita a fumetti di Mauro Rostagno, a cui sta lavorando con Nico Blunda e Giuseppe Lo Bocchiaro per le edizioni BeccoGiallo.

«Elvira Sellerio è morta. Aveva un nome immenso da pietra angolare, non da semplice e fallibile essere umano, anche se era – dicono – una donna umanissima, scorbutica e dolcissima, capace di tenere in sè anime distinte e separate, come talvolta riesce a certi prodigiosi romanzieri che solo nell’ultima pagina azzeccano la sintesi del gran finale. Elvira – la chiamiamo così, col tu che si deve ai grandi,  pur senza averla conosciuta personalmente - ha già guadagnato la sua eternità, ricadendo come parola e corpo negli scaffali delle librerie, con la sua opera inimitabile e unica, da pioniera delle luce studiata dei volumi. Alla fine si è consunta, come tutti,  e ha lasciato il suo corpo di fragile carne. Ma non è un libro strappato, il resoconto della sua vita. E’ un libro che si chiude con un fruscio di pace». Roberto Puglisi, Livesicilia

• Sul Fatto quotidiano il ricordo di Ferdinando Scianna

Marco Candida ha appena pubblicato la terza puntata del suo diario americano sulla rivista Fernandel: «Da quando sono tornato ho proprio la sensazione d’essere un gigante. I palazzi e i grattacieli americani camminano con me per le strade, me li sento nelle ossa, nelle cosce e specialmente all’altezza del petto. È una strana sensazione di indistruttibilità che non avevo ancora provato. In treno attraverso un campo di grano con qualche covone e mi sento come se potessi allungare una mano dal finestrino e prendere un covone, chiuderlo nel palmo. Per strada a volte mi sembra di poter allungare il collo per guardare al di là di un tetto di tegole, antenne e comignoli. Le sedie, gli alberi, la vegetazione, gli oggetti, tutto si è ristretto, come se in questi ultimi venti giorni Elizabeth avesse messo in lavatrice non solo i miei pantaloni e le mie camicie per farmi il bucato, ma anche sedie, piastrelle, soprammobili, tavolini, strade, automobili, palazzi, chiese e un po’ tutta quanta l’Italia».

Alvy: Non riesco proprio a capire dove abbia sbagliato, non riesco a crederci, in qualche modo lei, lei è sbollita per me. Sarà sarà per qualcosa che ho fatto?
Passante: Non è mai per qualcosa, la gente è fatta così, l’amore svanisce.
Alvy: L’amore svanisce, Dio che pensiero deprimente…
Alvy: Ecco, voi voi, sembrate una coppia molto felice, e e, lo siete?
Coppia di passaggio: Si!
Alvy: E e e questo a cosa lo attribuite?
Ragazza della coppia: Oh io sono superficiale e vuota e non ho mai un’idea e… non ho niente di interessante da dire.
Ragazzo della coppia: Io lo stesso.
Alvy: Ah, ho capito avete unito le vostre intelligenze così da due almeno uno…